MOSFILM
Segunda União Artística
ALICE FREINDLIKH
ALEXANDRE KAIDANOVSKI
ANATOLI SALANITSINE
NIKALAI GRINKO
no filme
STALKER
Argumento: Arkadi STRUGATSKI, Boris STRUGATSKI
Inspirado na novela "Piquenique à Beira da Estrada"
Direcção geral - Andrei TARKOVSKI
Fotografia - Alexandre KNIAJINSKI
Cenários - Andrei TARKOVSKI
Música - Eduard ARTEMIEV
Realização - L. TARKOVSKAIA
Poemas: F. TIUTCHEV e ARSENI TARKOVSKI
Som - V. CHARUN Maestro - E. KHATCHATURIAN
Legendagem em português - Alexandre BAZINE
STALKER
«O que foi? A queda de um meteorito?
"Uma visita de seres do abismo cósmico?
"Fosse como fosse, no nosso pequeno país,
"surgiu o milagre dos milagres - a Zona.
"Enviámos para lá tropas.
"Não voltaram.
"Cercámos a Zona com cordões policiais...
"E fizemos bem... Aliás, não sei bem..."
Da entrevista do Professor Walles, Prémio Nobel.
Para que queres o meu relógio?
Onde vais? Não me ouves?
Deste-me a tua palavra... Acredite¡ em ti!
Se não pensas em ti, o problema é teu. E nós?
Pensaste na tua filha?
Nem tempo teve de se habituar a ti.
Repara como me tornei velha. Deste cabo de mim!
Fala baixo, ainda acordas a nossa Gatinha.
Não posso passar toda uma vida à tua espera! Morro!
Dizias que ias trabalhar!
Prometeram-te um trabalho normal, como o de toda a gente!
Eu volto depressa.
Voltas é outra vez para a prisão!
E não apanhas cinco anos, mas dez!
Nesses dez anos, não terás nada, nem a Zona!
Eu passarei desta para melhor durante esse tempo!
Tu não vês que tudo para mim é uma prisão?!
- Larga-me! - Não te largo!
Deixa-me, ouviste?
Vai, roda daqui! Oxalá apodreças na tua Zona!
Maldito seja o dia em que te encontrei, velhaco!
Deus deu-te por castigo uma filha assim!
E a mim também, por tua causa, canalha!
Meu amor, o mundo é enfadonho até mais não.
Não há nada: nem telepatia, nem fantasmas, nem discos voadores,
nada disso existe
O mundo é regido pelas leis do ferro-fundido. E triste.
Infelizmente, estas leis são invioláveis.
Elas não sabem violar-se a s¡ próprias.
Não conte com discos voadores, seria demasiado empolgante.
E o triângulo das Bermudas? Não me quererá dizer que...
Quero. Não existe nenhum triângulo das Bermudas.
Existe apenas o triângulo ABC semelhante ao triângulo A' B' C'.
Não sente a tristeza fatal dessa afirmação?
Por exemplo, interessante era viver na Idade Média.
Cada casa tinha um duende, cada igreja, Deus.
A Humanidade era jovem! Agora, um em cada quatro é um velho.
Fastidioso, meu anjo!
Mas dizia que a Zona é obra
de uma supercivilização...
Porventura, também é enfadonha, com as suas leis e triângulos,
sem duendes e, certamente, sem Deus.
Porque, se Deus é o tal triângulo...
então, já não sei nada.
É para mim! Beleza!
Adeus, minha cara.
Esta senhora aceitou, amavelmente, acompanhar-nos à Zona.
É uma mulher corajosa. Chama-se...
Desculpe, chama-se...
É realmente stalker?
Um momento... Explico já tudo.
Vá...
Cretino.
Acabou por meter-se nos copos!
Eu? Como disse?
Bebi, como o faz uma boa metade da Humanidade.
A outra metade, embebeda-se. Mulheres e crianças incluindo.
Só bebi uma pinga.
Diabos! O que é isto?
Bebe, ainda é cedo.
E se bebêssemos um copito para o caminho?
Que me diz?
Esconda isso!
Tudo claro. Lei seca. O alcoolismo é uma praga dos povos.
Que fazer? Vamos beber cerveja.
Este vem connosco?
Não faz mal, tem tempo de se desembriagar. Também precisa de ir lá.
É mesmo Professor?
Se assim prefere...
Nesse caso, permita que me apresente, chamo-me...
Chama-se Escritor.
Muito bem. E eu? Como me chamo eu?
Você é Professor.
Claro! Sou escritor de profissão,
por isso, todos me chamam, naturalmente, Escritor.
- De que temas se ocupa? - Os meus leitores
É óbvio que não vale a pena escrever sobre outros temas.
Quer que lhe diga? Não vale a pena escrever sobre nada.
Você é químico?
Antes, físico.
Também é fastidioso, não é verdade? A busca da verdade.
Ela a esconder-se, e vós à cata dela.
Uma cavadela aqui- ora, ora! O núcleo é composto de protões!
Outra cavadela: que beleza!
O triângulo ABC é semelhante ao triângulo A' B' C'.
Comigo é diferente.
Eu encontro a verdade mas, enquanto cavo,
ela transforma-se inconcebivelmente
num monte de... Desculpe, prefiro não dizer.
Convosco, é tudo simples!
Imagine-se, porém, um vaso antigo num museu.
Na Antiguidade, era usado como balde de lixo,
e hoje é motivo da admiração geral
pela beleza lacónica do seu desenho e forma invulgar.
E toda a gente de boca aberta!
De súbito, sabe-se que nada tem de antigo
e que foi impingido aos arqueólogos por um brincalhão,
só para rir.
Estranho, mas as bocas fecham-se. Grandes apreciadores...
Está sempre a pensar nisso?
Deus me livre!
Penso raramente. Faz-me mal.
É impossível escrever e pensar ininterruptamente no êxito ou fracasso.
Naturlich! Mas se daqui a cem anos ninguém ler as minhas obras,
para que raio hei-de escrever?
Diga, Professor, porque se meteu em toda esta história?
Para que quer a Zona?
Sou, em certo sentido, cientista.
Mas para que a quer você?
É um escritor que está na moda.
As mulheres perseguem-no aos bandos.
Perdi a inspiração, Professor. Vou pedinchá-Ia.
Porquê? Não consegue escrever?
Como? Sim, talvez, em certo sentido.
Estão a ouvir? É o nosso comboio.
- Tirou o tejadilho do carro? - Tirei.
Luger, se eu não voltar, fala com a minha mulher.
Raios! Esqueci-me de comprar cigarros.
Não volte.
- Porquê? - E mau sinal.
- Sois todos uns... - Uns quê?
Acreditam em qualquer palermice.
Vou guardar para quando não aguentar mais.
É mesmo cientista?
Deitem-se!
Não se mexam!
Veja se está lá alguém!
Depressa!
Não está ninguém!
Corra para a outra saída!
Então, Escritor?
- Trouxe a lata? - Trouxe, está cheia.
Estava eu a dizer que...
É tudo mentira. Estou-me nas tintas para a inspiração.
Como posso saber o nome daquilo que quero?
Como posso saber que, no fundo, não quero o que quero?
Ou que, digamos, não quero de facto o que não quero?
São coisas fugidias:
basta dar-lhes um nome, e perdem o sentido.
Este derrama-se como uma alforreca ao Sol.
A minha consciência quer a vitória do vegetarismo por todo o Mundo,
mas o meu subconsciente morre por um bife suculento.
E eu? Que quero eu?
Dominar o Mundo, no mínimo.
Psiu!
Que fará uma locomotiva na Zona?
É do posto. Não vai além.
Eles não gostam de entrar lá.
Aos vossos postos! Prontos?
Chegou o plantão. Desliguem o televisor.
Depressa!
Vá ver se está lá a zorra.
Qual zorra?
Volte para trás! Eu vou.
A lata!
Dê-ma!
Deixe ficar a mochila! É um estorvo!
Para mim, não é um passeio, como para si.
Se alguém for atingido, que não grite nem corra!
Se vêem, matam!
Deve esperar que tudo se acalme e depois deve arrastar-se para o posto.
Será recolhido de manhã.
Não nos perseguirão?
Têm-lhe medo como o diabo da cruz.
Medo de quem?
Pronto, estamos em casa.
Que tranquilidade!
É o lugar mais tranquilo do Mundo. Ainda vão ver mais.
Que belo! Não há ninguém aqui.
A não sermos nós.
Três pessoas não conseguem profanar tudo num só dia.
Não conseguem? conseguem.
Estranho! Não cheira a flores.
Não sente?
Tresanda a pântano. Isso sim.
Não, é um rio. Há aqui um rio.
Havia um maciço de flores por aqui perto, mas o Porco-Espinho calcou-as.
O aroma, porém, persistiu muito tempo. Muitos anos.
Porque as calcou ele?
Não sei.
Perguntei-lhe.
Respondeu-me: Hás-de compreender.
Parece-me que chegou a odiar a Zona.
Porco-Espinho é sobrenome?
Apelido, como você tem um.
Passou gente para a Zona durante anos, e ninguém o conseguiu apanhar.
Foi ele o meu professor. Abriu-me os olhos.
Chamava-se, então, simplesmente Mestre.
Depois, aconteceu-lhe qualquer coisa... Partiu-se-lhe lá por dentro...
Mas acho que foi apenas castigado.
Ajude-me, por favor. Ate as ligas às porcas.
E eu... acho que vou dar um passeio.
Preciso de fazer uma coisa...
Tenham cautela!
Onde vai ele?
Acho que quer estar só.
Porquê? Quando nem mesmo três se sentem bem aqui.
É o encontro com a Zona. Ele é o stalker.
E depois?
Stalker é, em certo sentido, uma vocação.
- Fazia outra ideia dele. - Qual?
Qualquer coisa de Meia de Pele, Flecha Longa, Grande Cobra...
A biografia do nosso é mais triste.
Foi várias vezes preso, sofreu acidentes aqui.
Tem uma filha mutante, vítima da Zona, por assim dizer.
Parece que não tem pernas.
E que se passou, afinal, com esse tal Porco-Espinho?
Que significa "foi castigado"?
É uma maneira de dizer?
O Porco-Espinho regressou, um certo dia,
e enriqueceu subitamente.
De uma forma incrível.
Foi esse o castigo?
E, uma semana depois, enforcou-se.
Porquê?
Psiu!
O que é isto?
Caiu aqui um meteorito há cerca de vinte anos.
A aldeia converteu-se em chamas.
Procuraram o meteorito, mas, naturalmente, nada encontraram.
Naturalmente"?
Depois, as pessoas começaram a desaparecer misteriosamente.
Vinham para aqui e não voltavam.
Por fim, concluíram
que o tal meteorito nada tinha de meteorito.
Para começar...
cercaram isto de arame-farpado, para que os curiosos não caíssem na tentação.
Começaram, então, a correr boatos de que havia um lugar na Zona...
onde se cumpriam os nossos desejos.
A Zona passou a ser protegida como a menina dos olhos.
As pessoas podem ter muitos desejos.
O que poderia ter sido senão um meteorito?
Já disse, ninguém sabe.
E você, o que é que acha?
Sei lá... Qualquer coisa.
Uma mensagem à Humanidade, como diz um colega meu.
Ou uma prenda.
Que rica prenda!
Que necessidade teriam daquilo?
Queriam fazer-nos felizes.
As flores recomeçaram a florir. Mas sem aroma.
Desculpem tê-los deixado sós. Mas era ainda cedo.
Ouviram?
Viverá alguém aqui?
Quem?
Você mesmo disse
que estavam aqui turistas quando a Zona apareceu.
Não há ninguém na Zona, nem poderá haver.
Se calhar, está na hora.
Como voltamos?
- Por aqui não se volta. - Que quer dizer com isso?
Seguimos como combinámos.
Eu indico a direcção.
Qualquer desvio é perigoso.
A primeira referência é aquele último poste.
Vá à frente, Professor!
Agora, você.
Procure seguir-lhe as pegadas!
Deus meu! Onde...
Ficaram mesmo aqui, as pessoas?
Ninguém sabe.
Lembro-me apenas de as ver embarcar na estação para virem para a Zona.
Era ainda criança.
Pensava-se que alguém queria conquistar-nos.
Vamos, Professor!
Agora, você, Escritor.
A vossa sala é ali. O nosso destino.
Porque se fez então valer? Está ao alcance da mão.
Sim, só que a mão tem de ter um braço muito longo.
Não é o nosso caso.
Não! Não faça isso!
Não arranque! Não!
Já lhe disse, não toque nisso!
Está louco? Endoideceu?
Já disse que isto não é um passeio.
A Zona exige respeito, caso contrário, castiga.
Não volte a fazer isto! Não sabe falar?
Mas eu pedi!
É por ali que vamos?
Sim. subimos, entramos e voltamos à esquerda.
Só que não vamos por aqui. Vamos dar uma volta.
Mas porquê?
Por aqui, não!
Na Zona, quanto mais longe, menos risco.
Se formos em linha recta, morremos?
Já disse que isto é muito arriscado.
- O regresso é menos perigoso? - E, mas temos de dar uma volta.
Ora bolas! Quero lá saber!
Escute, que quer?
Não quero dar a volta! Está mesmo nas barbas!
É arriscado por aqui, é arriscado por ali...Que raio!
A sua atitude é muito leviana.
Estou farto de porcas com ligas!
Se não querem, fiquem. Mas eu vou por aqui.
- É um irresponsável! - Ora, quem fala...
Posso?
Começa a ventar...
Não sentem? A erva...
Outra razão ainda.
Que quer dizer?
Pare!
Tire as mãos!
Bem, o Professor é testemunha: não o mandei.
Você vai de livre vontade.
De livre vontade. Que mais?
Mais nada. Vá!
E que Deus o acompanhe!
Escute!
Se notar ou sentir
qualquer coisa estranha,
regresse imediatamente! Ou...
Só lhe peço que não me dê com um ferro na nuca!
Pare! Não se mexa!
' Porquê?
- Porque o mandou parar? - Não foi você?
Que aconteceu? Porque me mandou parar?
Eu não mandei nada
Quem foi? Você?
Diabos o carreguem...
É muito esperto, seu Shakespeare.
Com medo de avançar e vergonha de recuar,
deu uma ordem a s¡ próprio. E até se desembriagou com o medo.
- O quê? - Parem com isso!
- Porque despejou o vinho? - Chega! Exijo!
A Zona é um complexo sistema...
de armadilhas, se querem... Todas são mortais.
Não seio que se passa aqui quando não está ninguém.
Mas quando aparecem pessoas, tudo começa a mexer.
As antigas armadilhas desaparecem, surgem novas.
Os lugares seguros tornam-se intransitáveis.
E o caminho ora é fácil, ora infinitamente emaranhado.
É a Zona.
Por vezes, parece até caprichosa.
Mas é, em cada momento, como a fizermos com o nosso próprio espírito.
Algumas pessoas tiveram de regressar a meio.
Outras, morreram mesmo à entrada da sala.
Tudo o que se passar aqui, dependerá apenas de nós, não da Zona!
Quer dizer, a Zona deixa entrar os bons e decapita os maus?
Não sei.
Parece-me que deixa entrar...
quem já não tem esperança.
Os infelizes, não os bons ou os maus.
Mas até o mais infeliz dos infelizes morrerá, se não souber comportar-se.
Você teve sorte, ela avisou-o.
Acho que vou esperar aqui,
até que regressam... Já afortunados.
É impossível!
Tenho sandes, uma garrafa térmica...
Não aguentará uma hora sem mim.
Além disso, ninguém volta pelo caminho por que entrou.
Apesar de tudo, preferiria...
Nesse caso, voltamos todos, e já!
Devolvo-vos o dinheiro, excepto uma pequena soma,
pelo incómodo, se quiserem...
Passou-lhe a bebedeira, Professor?
Está bem, atire lá a porca!
Segunda parte
STALKER
O que é? Venham cá!
Cansados?
Meu Deus!
A julgar pelo tom, vem pregar-nos outro sermão.
Que se cumpra o idealizado.
Que acreditem.
Que se riam das suas paixões.
Porque o que consideram paixão, na realidade, não é energia espiritual,
mas apenas fricção entre a alma e o mundo externo.
O mais importante é que acreditem neles próprios
e se tornem indefesos como crianças,
porque a fraqueza é grande, enquanto a força é fútil.
Quando uma pessoa nasce, é fraca e flexível;
quando morre, é forte e dura.
Quando uma árvore cresce, é tenra e flexível;
quando se torna seca e dura, morre.
A dureza e a força são atributos da morte.
A flexibilidade e a fraqueza são a frescura do ser.
Por isso, quem endurece, nunca vencerá.
Venham cá! Não andamos mal.
Chegamos quase ao túnel seco, depois será mais fácil.
Vire essa boca para lá!
- Vamos já? - Claro, porquê?
Pensei que queria apenas mostrar-nos qualquer coisa.
- E a minha mochila? - Que tem a mochila?
Deixei-a ficar. Não sabia que partíamos já.
- Agora, nada a fazer. - Não! Tenho que voltar.
- É impossível! - Não vou sem a mochila!
Não compreende que nunca ninguém regressou aqui pelo mesmo caminho?!
Deixe lá a mochila! Que diabo tem nela? Diamantes?
A sala dar-lhe-á tudo, tudo o que desejar.
Ah, sim? Enterrar-nos-á debaixo das mochilas.
Falta muito até lá?
A direito, cerca de 200 m. Mas aqui não se anda assim.
Vamos!
Deixe-se de empirismo rasteiro, Professor. O milagre está fora do empírico.
Lembre-se de como S.Pedro quase se afogou.
Vá, Escritor.
Por onde?
Pela escada.
Professor, onde está?
Cá temos o túnel seco!
Seco, é como quem diz!
Uma piada da Zona. Geralmente, é preciso nadar.
Espere, onde está o Professor?
- Como? - O Professor desapareceu!
Como é possível? Vinha atrás de si!
Pelos vistos, descolou e perdeu-se.
Não se perdeu nada! Foi em busca da mochila!
Já não sairá daqui!
Esperamos?
Não podemos. Aqui, tudo se altera num minuto. Vamos os dois.
Olhe, que é isto? Como apareceu aqui?
- Já lhe expliquei! - Explicou o quê?
É a Zona! Compreende? Depressa, depressa!
Cá está ele!
Estou-lhes, evidentemente, muito grato, porque...
Como chegou até aqui?
De gatas, a maior parte do caminho.
Incrível! Como conseguiu passar-nos à frente?
Qual «frente»? Voltei em busca da mochila.
E como veio parar aqui a nossa porca?
Deus meu, é uma... é uma armadilha!
O Porco-Espinho colocou-a aqui de propósito.
Como é que a Zona nos deixou passar?
Meu Deus! Agora, não dou um passo, até que...
Essa é boa!
Chega! Vamos descansar!
Mas, pelo sim pelo não, não se aproximem desta porca.
Não esperava que o Professor saísse.
É que...
Nunca se¡ previamente quem conduzo.
Tudo se esclarece aqui, embora, por vezes, já seja tarde.
O que somos nós para o Professor comparados com as suas cuecas?
Não meta o nariz em cuecas alheias, se não percebe nada delas.
Perceber o quê? Que grande binómio de Newton!
Que profundeza psicológica!
Como o Instituto está nas lonas
e não tem meios para a expedição,
encheu a mochila de manómetros-merdómetros...
e resolveu penetrar na Zona, ilegalmente...
para pôr todos os milagres à prova da álgebra.
Ninguém no Mundo sabe ao certo o que é a Zona.
De súbito, sensação!
Televisão, admiradoras a mijarem-se extasiadas, coroas de louros!
Então, aparece o nosso Professor, vestido de branco,
a proclamar: «Mene, Mene, Tequel e Uparsin».
Ficam todos de boca aberta,
depois gritam em uníssono: «Prémio Nobel para ele!»
Escritorzinho de trazer por casa, psicólogo de meia-tijela.
Fala-barato imbecil, só serve para pintar latrinas.
Assim não vai lá! Não sabe insultar!
Não sabe como se faz .
Está bem, ando à procura do Prémio Nobel.
E você, corre atrás de quê? Quer oferecer à Humanidade
pérolas da sua inspiração comprada?
Estou-me borrifando para a Humanidade. Em toda esta Humanidade,
só me interessa uma pessoa - eu!
Quero saber se tenho algum valor ou se, como os outros, sou uma trampa.
E se for realmente uma trampa?
Sabe, senhor Einstein, não me apetece discutir consigo.
Da discussão nasce a maldita verdade.
Ouça, Trovão Vermelho...
Conduziu para aqui multidões...
Nem tanto, infelizmente.
O problema é outro. A que vinham eles? Que queriam?
A felicidade, antes de tudo.
Mas que tipo de felicidade?
As pessoas não gostam de revelar o seu íntimo.
Além disso, não diz respeito nem a você, nem a mim.
Tem sorte.
Quanto a mim, nunca vi uma única pessoa feliz.
Também eu.
Voltam da sala, levo-as de regresso,
e nunca mais nos encontramos.
Os desejos não se materializam de um momento para o outro.
Nunca pensou aproveitar-se da salazinha?
Sinto-me bem sem isso.
Ouça, Professor!
Estou a pensar naquela da inspiração comprada.
Por exemplo, voltarei da sala
já como génio... para a nossa cidade, esquecida de Deus.
Ora, o homem escreve porque sofre, porque duvida de si.
Tem que provar a ele próprio e a quem o rodeia
que tem algum valor.
E se souber, de antemão, que sou um génio?
Para que raio hei-de escrever?
Qual o sentido?
De um modo geral, queria dizer
que existimos para...
Por gentileza, deixe-me em paz!
Deixe-me dormitar. Não preguei olho toda a noite.
Não me chateie com os seus complexos.
Seja como for, toda a sua tecnologia...
altos-fornos, rodas...
e outras idiotices,
são para trabalhar menos e manducar mais.
Tudo isso são muletas, próteses.
No entanto, a Humanidade existe para criar
obras de arte!
O fim destas não é interesseiro, ao contrário de todas as outras acções.
Que ilusões! Imagens da verdade absoluta!
Está a ouvir-me, Professor?
Não é interesseiro?! Acorde!
Há quem morra de fome. Terá caído da Lua?
E é esta a nossa aristocracia cerebral!
Não sabe pensar em termos abstractos!
Quererá ensinar-me o sentido da vida?
E a pensar?
Inútil. Embora professor, é néscio.
«E sobreveio então um grande terramoto.
«O sol escureceu como um tecido de crina,
«a lua tornou-se vermelha como sangue...
«e as estrelas do céu caíram na terra,
«como fruta verde que cai da figueira
«agitada por forte ventania.
«O céu desapareceu como um pedaço de papiro que se enrola,
«e todos os montes e ilhas foram tirados dos seus lugares.
«Então, os reis da terra, os grandes,
«os chefes, os ricos, os poderosos,
«todos tanto escravos como livres,
«esconderam-se nas cavernas e grutas das montanhas.
«E diziam às montanhas e aos rochedos: Caí sobre nós
«escondei-nos da face d'Aquele que está no trono,
«e da ira do Cordeiro.
«Porque chegou o grande dia da sua ira,
«e quem poderá subsistir?
«E eis que, no mesmo dia, iam dois...
«dois deles...
«para uma aldeia, que distava 60 estádios,
«cujo nome era...
«E iam falando entre si, de tudo aquilo que havia sucedido.
«E aconteceu que, indo eles, falando entre s¡ e fazendo perguntas...
«O mesmo... se aproximou, e ia com eles.
«Mas os olhos dele estavam como que fechados para que não o conhecessem.
«E ele lhes disse: Que palavras são essas que,
«caminhando, trocais entre vós, e porque estais tristes?
«E, respondendo um, cujo nome era...»
Acordaram?
Falou no fim
interesseiro da nossa...
vida... da arte...
Vejamos, por exemplo, a música.
Está ligada à realidade menos do que qualquer outra coisa.
Ou melhor, se lhe está ligada, então não é por ideias,
mas mecanicamente... sem associações.
Apesar de tudo e incrivelmente, a música penetra na alma!
Porque este barulho reduzido à harmonia produz tanto efeito?
O que é que o converte em fonte de deleite
e comoção, unindo-nos?
Para quê tudo isto? Quem precisa disto?
Você responde: «Ninguém E para nada.
Não há fim interesseira»
Mas não é assim.
É pouco provável.
No fundo, tudo tem um sentido.
O seu sentido e a sua causa.
Quer dizer que é por aqui?
Lamentavelmente. Não há outro caminho.
Um tanto sombrio, não é verdade, Professor?
Não me agrada lá muito ser o primeiro aqui.
O Grande Cobra nunca se oferece como voluntário.
Desculpe, mas é melhor tirar à sorte. Tem objecções?
Preferia que alguém se oferecesse.
Tem fósforos?
Obrigado.
Vai o maior.
Tire.
O maior. Desta vez, teve azar.
Ao menos, poderia lançar a sua porca.
Claro, por favor.
Outra?
Chega... Vou.
Depressa, Professor!
Há aqui uma porta!
Agora, é por ali! Abra-a e passe!
Outra vez eu? Eu é que passo?
Tiramos à sorte! Ande, não podemos demorar aqui.
O que é isso? Armas aqui, não!
Morre e leva-nos consigo!
Lembre-se dos tanques!
Largue isso, peço-lhe!
Não compreende?
Se lhe acontecer qualquer coisa, poderei salvá-lo. Mas assim...
Rogo-lhe! Contra quem vai disparar?!
Vá! O tempo foge!
Aqui há água!
Agarre-se ao corrimão! E desça!
Espere em cima! À saída! Não saia dali!
Espero que não traga nada de parecido!
- Como? - Tipo pistola.
Não! Pelo sim pelo não, trouxe uma ampola.
- Que ampola? - Na lapela. Veneno!
Meu Deus! Veio aqui para morrer?
Trago-a por via das dúvidas.
Escritor, para trás!
Onde vai, seu suicida?
Disse-lhe que esperasse à saída! Pare! Não se mexa!
Efeitos do seu túnel.
- Como? - Você devia ter sido o primeiro.
Com o medo, não fez o que devia.
Outra experiência.
Experiências, factos, a verdade em última instância.
Grosso modo, não existem factos, muito menos aqui.
Tudo isto é uma invenção idiota de não sei quem.
Não está a ver?
Você, claro, quer saber quem foi o inventor.
Mas Para quê?
De que lhe valerão os conhecimentos?
A quem doerá a consciência? A mim?
Não tenho consciência, só os nervos.
Um canalha maldiz-me, uma ferida.
Outro canalha elogia-me, outra ferida.
Ofereço a alma e o coração, devoram-me a alma e o coração.
Tiro uma vileza da minha alma, devoram a vileza.
São todos muito sabichões!
Todos com a fome de sensações.
Todos se agitam à minha volta: jornalistas,
redactores, críticos, mulheres sem conto...
Todos exigem: mais, mais!
Que raio de escritor sou eu, se odeio escrever?
Se, para mim, é um martírio, um suplício, uma vergonha,
como se estivesse a espremer furúnculos?
Dantes, pensava que os meus livros faziam alguém melhor.
Mas ninguém precisa de mim!
Quando esticar o pernil, passados dois dias, começam a devorar outro.
Esperava refazê-los, mas refeito acabei por ser eu!
À imagem e semelhança deles!
Dantes, o futuro era apenas a continuação do presente.
Transformações vislumbravam-se muito longe, no horizonte.
Agora, porém, o futuro e o presente fundiram-se.
Estarão eles prontos para isto?
Não querem saber de nada! Apenas devoram!
Tem muita sorte!
Deus meu! Agora... Agora, vai viver cem anos!
E porque não eternamente?
Como o Judeu Errante?
Deve ser boa pessoa!
Quase não duvidei.
Que suplício aguentou!
Aquele túnel é o lugar mais horrível! O mais horrível da Zona!
Chama-se «máquina de triturar carne»! Mas é pior que qualquer moinho!
Tanta gente que morreu aqui!
O Porco-Espinho mandou o irmão em vez dele.
Era tão sensível, tão talentoso.
Ora, ouçam:
«O Verão passou, E vestígios não deixou.
«Apenas o Sol ofereceu calor, Mas foi muito pouco.
«Eu tive na mão,
«O que podia ter,
«Mas foi muito pouco.
«O mal e o bem, Não desapareceram em vão,
«Tudo ardeu e deu luz. Mas foi muito pouco.
«Tive a sorte na vida, Que me protegeu na minha ermida.
«Mas foi muito pouco.
«As folhas não foram queimadas, Os ramos não foram partidos.
«Como cristal clareou o dia... Mas foi muito pouco...»
Belo, não é verdade? E um poema dele.
Porque não te deixas de adulações? Não estejas nervoso.
- Só quis... - Metes nojo!
Como estou feliz por termos chegado todos! Não é frequente.
Portaram-se bem! São bons, generosas, honestos.
Orgulho-me por não me ter enganado.
Não querem ver? Agora, orgulha-se por tudo ter corrido bem!
Destino! Zona! Eu sou bom!
Pensas que não vi que todos os fósforos eram grandes?
- Não, não compreende... - Claro! Quem sou eu para compreender?
Desculpe, Professor, não quero dizer nada de mal,
mas este mosquito escolheu-o como seu benjamim.
Não fale assim!
Enquanto a mim me meteu no túnel como um ser de segunda!
Máquina de triturar carne! Ora!
Quem te deu o direito de decidir
quem vai viver e quem vai para a trituradora?
Mas foi você que tirou à sorte!
O quê? Um fósforo grande entre dois grandes?
Os fósforos não são nada.
Lá atrás, sob a porca, a Zona deu a compreender
que você - sim! - passaria são e salvo pela trituradora.
E nós atrás de você!
Essa é boa...
Não imagina como é terrível errar.
Alguém tem que ser o primeiro!
Sim! Não, isto não é uma clínica!
Alguém tem que ser o primeiro!
Não mexa nisso!
Laboratório No. 9, por favor!
Um momento, por favor.
- Estou. - Espero não te incomodar.
- Que queres? - Duas palavrinhas.
Esconderam-na, mas encontrei-a.
Edifício velho, depósito n.° 4. Estás-me a ouvir?
Vou informar imediatamente o corpo de segurança.
Podes informar, denunciar-me,
incitar os colegas contra mim, mas já é tarde!
Estou a dois passos do nosso lugar!
Compreendes que será o teu fim como cientista?
Então, ¡negra-te!
Compreendes o que acontecerá, se te atreveres?
Outra vez a intimidar-me?
Toda a vida tive medo de tudo, até de ti.
Agora, acabou-se o medo, acredita.
Meu Deus, nem sequer és Eróstrato.
Toda a vida sonhaste prejudicar-me.
Apenas porque, há 20 anos, dormi com a tua mulher.
Finalmente, conseguiste o ajuste de contas. E não cais em ti de contente.
Está bem, faz a nojeira que quiseres...
Não te atrevas a pousar o auscultador!
A prisão não é o pior que te espera.
O pior é que nunca te hás-de perdoar a ti próprio.
Estou a ver-te na prisão, a baloiçar sobre a tua própria trampa!
Quais os seus planos, Professor?
Já pensou o que será quando todos acreditarem nesta sala?
E quando correrem todos para aqui?
É apenas uma questão de tempo.
Se não for hoje, será amanhã! Milhares, não dezenas!
Os imperadores frustrados, os grandes inquisidores, fuhrers,
os benfeitores do género humano!
Não à procura de dinheiro, nem de inspiração, mas da mudança do mundo!
Não trago tipos desses para aqui! Eu compreendo!
O que é que compreende?
Não é o único stalker do mundo.
E nenhum stalker sabe
com que ideias entram aqui e daqui partem as pessoas que conduz.
E o número de crimes sem motivo aumenta continuamente!
Não serão consequência do vosso trabalho?
E os golpes de Estado, e a mafia nos governos?
Não serão seus clientes?
E os lasers e as superbactérias,
toda essa imundície, escondida até um dia nos cofres-fortes?!
Pare com essa diarreia sociológica!
Será que acredita nesses contos de fadas?
Nos bons, não acredito. Mas acredito, e de que maneira, nos maus.
Deixe-se disso!
Uma só pessoa não pode ter tanto ódio, ou tanto amor...
que abranja toda a Humanidade!
Dinheiro, gajas, vingança...
O chefe debaixo dum carro... Tudo bem...
Mas o domínio do mundo! A sociedade justa!
O reino de Deus na terra!
Isto já não são desejos, mas ideologia, acção, concepções.
A compaixão inconsciente não pode realizar-se
como um vulgar desejo instintivo.
Poderá haver felicidade à custa da infelicidade alheia?
Agora, vejo claramente
que decidiu abalar a Humanidade com um bem difícil de imaginar.
Mas eu estou absolutamente tranquilo! Por si, por mim
e, mais ainda, pela Humanidade.
É que nada conseguirá!
No melhor dos casos, receberá o Prémio Nobel.
Ou algo profundamente absurdo,
que nem sequer imagina. Um telefone...
Sonha-se com uma coisa, recebe-se outra.
Porque diz tal?
Telefone... electricidade...
Vejam! Comprimidos para dormir! Muito bons!
Destes já não se produzem. Como teriam vindo aqui parar?
Vamos para ali?
A noite não tarda, e teremos de voltar às escuras.
Enfim, compreendo perfeitamente que o recitar
de poesias e as voltas que demos não passam de uma forma peculiar
de pedir desculpa.
Compreendo-o: infância difícil, ambiente desagradável...
Mas não se iluda, não lhe perdoo.
É escusado!
Professor, venha cá.
Um momento. Não se apresse.
Não tenho pressa nenhuma.
Sei que vai ficar zangado,
mas devo dizer-lhe...
Aqui estamos nós, no limiar...
Este é o momento mais importante da vossa vida.
Quero que saibam que...
Aqui se cumprirá o vosso desejo mais querido.
Mais sincero, mais sofrido!
Não é preciso dizer nada.
Procurem apenas concentrar-se...
e recordar toda a vossa vida.
Tornamo-nos mais bondosos, quando pensamos no passado.
Todavia, o importante...
O importante
é acreditar!
Agora, ide.
Quem quer ser o primeiro?
Talvez, você?
Eu? Não, eu não quero.
Sim, isto não é fácil. Mas não se preocupe, passa.
Desconfio...
que isto passe.
Se recordar a minha vida,
não me vou tornar mais bondoso.
Além disso, não vês como tudo isto é escabroso?
Humilhação, ranho, súplicas, orações...
Que mal fazem as orações?
É o orgulho a falar.
Acalme-se. Simplesmente, não está pronto. Acontece com frequência.
Quer ir você primeiro?
Eu?
Aqui temos a nova invenção do Professor!
Um aparelho para estudar almas, um almómetro!
É uma simples bomba.
O que?
Uma brincadeira.
Não. É uma simples bomba. Vinte quilotoneladas.
Para quê?
Fabriquei-a com os meus amigos.
Antigos colegas.
Julgo que este lugar não dará felicidade a ninguém.
E, se cair em más mãos...
Aliás, já não sei.
Pareceu-nos, então,
que não se devia destruir a Zona.
Mesmo que ela fosse um milagre, faz parte da Natureza,
quer dizer, é Esperança, em certo sentido.
Os meus colegas esconderam a bomba, mas eu encontrei-a.
No edifício velho, depósito n.° 4.
Porventura, deve haver este princípio...
não realizar acções irreversíveis.
Compreendo tudo, não sou maníaco.
No entanto, enquanto esta úlcera estiver aberta à escória...
não teremos sono, nem 5055690.
Ou será que mo impede o que me vai na alma?
O pobrezinho arranjou um problemazinho.
Dê-ma!
É uma pessoa fina, educada!
- Porquê? Como se atreve? - Escuta, hipócrita...
Porquê? Porque... me bate?
Ele quer destruir a sua esperança!
Nada mais nos resta na Terra!
Este e o único lugar onde podemos vir,
quando nada mais nos dá esperança.
Vocês vieram!
Porque quer destruir a Esperança?
Cala a boca!
A mim não me enganas!
Cospes nas pessoas!
Ganhas dinheiro com a nossa angústia!
O problema não é só o dinheiro.
Aqui, delicias-te! Aqui és rei e senhor!
Tu, velhaco hipócrita, é quem decide quem vive e quem morre.
É ele que escolhe!
Agora, compreendo porque é que os stalkers nunca entram na sala.
Aqui, inebriais-vos com o poder, com o mistério! Com a autoridade!
De que outros desejos se pode falar?
Não é verdade! Está... está enganado.
O stalker não pode entrar na sala.
O stalker não pode sequer pensar no interesse próprio, ao entrar na Zona.
Lembre-se do Porco-Espinho!
Sim, sou velhaco,
nada fiz neste mundo, nem nada posso fazer.
Nem à minha mulher de¡ fosse o que fosse.
Não tenho amigos. Mas não me tire o que é meu!
Privaram-me de tudo lá, além do arame farpado.
Tudo o que tenho, está aqui! Compreende? Aqui, na Zona!
A felicidade, a liberdade, a dignidade, tudo está aqui!
Conduzo aqui pessoas tão desafortunadas e deprimidas como eu.
Que perderam a esperança.
E eu posso ajudá-Ias!
Ninguém as pode ajudar, mas eu, um velhaco, posso!
Chego a chorar de alegria por as poder ajudar.
É tudo! Nada mais me faz falta!
Não sei. Talvez.
Sabes... Desculpa, mas...
Não passas de um louco!
Não fazes a mínima ideia do que se passa aqui.
Porque achas que se enforcou o Porco-Espinho?
Porque entrou na Zona com fins interesseiros,
mandou o irmão para a «trituradora» por dinheiro.
Compreendo. Mas porque se enforcou?
Porque não veio outra vez, já não pelo dinheiro, mas para salvar o irmão?
Como se tivesse arrependido?
Queria, mas... não sei... enforcou-se, passada uma semana.
Sabes porquê? Compreendeu que aqui não se realizam todos os desejos,
mas só os íntimos, os mais recônditos!
Podes gritar à vontade...
Aqui só se concretiza o que corresponde à tua natureza, à tua essência,
da qual não fazemos qualquer ideia.
Mas ela está dentro de nós, e comanda-nos toda a vida!
Não compreendeste nada, Meia de Pele.
Não foi a cupidez que deu cabo do Porco-Espinho.
Andou de joelhos por este charco, suplicando o irmão de volta.
E recebeu montanhas de dinheiro! A única coisa que pôde receber.
A Porco-Espinho o que é de Porco-Espinho!
Consciência e tormentos de alma, tudo inventado.
Compreendeu tudo isso e enforcou-se.
Não quero entrar na tua sala!
Não quero despejar a sujeira da minha alma sobre a cabeça de ninguém -
nem sobre a tua -
para depois pendurar-me numa trave, como o Porco-Espinho.
Prefiro a bebedeira solitária e calma na minha vivenda.
Não, Grande Serpente, és fraco conhecedor de pessoas...
se trazes tipos como eu para a Zona.
E, depois...
Como sabes ao certo se este milagre existe de facto?
Quem vos disse que aqui se realizam os desejos?
Vistes, ao menos, um que tenha saído daqui venturoso?
O Porco-Espinho?
Já agora, quem lhe falou na Zona,
no Porco-Espinho, na sala?
Ele.
Sendo assim, não compreendo nada.
Para quê vir aqui?
Que silêncio...
Estão a ouvir?
E se abandonasse tudo...
pegasse na minha mulher e filha e me mudasse para aqui?
Para sempre.
Aqui não há ninguém. Ninguém as trataria mal.
Voltaste.
Que é isto?
Encontrei-o. Não podia escorraçá-lo.
Vamos? A tua filha espera-te.
Vamos?
Ninguém quer um cão?
Tenho cinco em casa.
Gosta de cães?
Como?
Isto é bom.
Está bem, vamos.
Se soubessem como estou cansado!
Só Deus sabe!
E dizem-se intelectuais, escritores, cientistas!
Calma!
Não acreditam em nada!
Têm atrofiado o órgão da crença. Não precisam dele!
Esquece. Vamos embora. Deita-te. Aqui não...
Esta húmido... Aqui não.
Tira isto!
Deus, que pobres de espírito!...
Calma! Eles não têm culpa.
Metem pena, e tu zangas-te.
Viste-os! Têm os olhos vazios!
Só pensam em não pagar mais,
em vender-se por mais dinheiro!
Querem que todo o trabalho do espírito lhes seja pago!
Sabem que «não nasceram em vão», que são «predestinadosm
Que só vivem «uma vez»!
Claro que não acreditam seja no que for!
Sossega... Calma.
Tenta adormecer. Dorme.
Ninguém acredita. Não só esses dois. Ninguém!
Quem vou conduzir?
Jesus!
O pior é que
ninguém precisa disto.
Ninguém precisa desta sala. Todos os meus esforços são inúteis!
Não digas isso! Não digas isso.
Não levarei mais ninguém.
Queres que vá contigo?
Para onde?
Achas que não tenho nada a pedir?
Não...
Impossível.
Porquê?
Não, não.
E se falhar outra vez?
Não sei se sabem que a minha mãe não aprovou.
Se calhar, compreendeu logo: é um pobre de espírito.
Toda a gente se ria dele.
Era tão simplório que dava pena.
E a minha mãe dizia: «E stalker,
está condenado à morte, é um eterno prisioneiro.
E os filhos, minha filha, lembra-te dos filhos dos Stalkers»
E eu... não lhe respondia.
Também eu sabia que estava condenado,
que era um eterno prisioneiro, e dos filhos...
Mas que podia eu fazer?
Sabia que só junto dele me sentiria bem.
Sabia que muitas desgraças me esperavam.
Só que é melhor uma vida amarga, do que...
uma vida apagada, tristonha.
Também é possível que tenha inventado tudo isto mais tarde.
Só que, quando chegou e disse: «Anda comigo!»,
fui, e nunca lamentei tê-lo feito.
Nunca.
Vivi muita desgraça.
Tive muito medo e vergonha.
Mas nunca me arrependi, nem nunca invejei ninguém.
Foi o meu destino, a minha vida... A gente é assim.
Mesmo sem as desgraças, a nossa vida não teria sido melhor.
Teria sido pior.
Porque, nesse caso, não haveria felicidade.
Nem esperança.
«Os teus olhos amo, amigo meu,
«Que têm este brilho milagrosa,
«Quando os levantas, sem aviso,
«Como um relâmpago do céu.
«E com furor do círculo percorres a vastidão.
«Mas existe, sim, uma magia maior ainda:
«Os teus olhos semicerrados
«Dos beijos apaixonados,
«Quando o desejo fulgura
«Por entre as pestanas, E a alma perfura...»
Fim.